Dobbiamo arrivare là dove c’è il sole.
Questo imperativo conduceva
passeggiate di colori autunnali
ancora non convinti di morire.
Pioppi gialli splendevano nel cielo,
I noccioli rossi come vino
Con cui bagnavi le castagne nere,
Ma dentro giallomorbide,
Saporite come gli anni del futuro
In mezzo al fumo amaro del camino.
Resto così, in adorazione
Di un verso che è venuto a visitarmi,
Di un sapore che mi prende per la gola
